Ficciones & Delirios

 Desde aquel sábado a la mañana en que Julia se decidió por no darle más ni un pedacito de su tiempo y energía a Manuel, ella supo que eso sería una misión imposible. Podría, quizás, anestesiar el dolor, ponerle curitas a una herida vieja pero limpia: sencillo fue, lo vio por primera vez a los diecisiete años y quedó perdidamente atraída hacia él. "Quizás le ponga curitas" suspiró por un momento "pero en cuanto tenga que quitar esa curita apestosa por otra, comenzaré a sangrar". Y con ese llanto ahogado de niña herida, con la vergüenza y rabia de una mujer floreciendo, y esas ideas místicas que la acompañaban desde que había leído el Maravilloso Mundo de las Brujas, Julia decidió echarle un hechizo a Manuel, que estaba en Madrid, brindando 5 horas más adelantado, con sus compañeros de trabajo en el happy hour de Halloween. Tomó todos los regalos que le había hecho, todo registro de Manuel en su vida: los cuadernos de francés y las notitas que le escribía él a ella e...

Esta lluvia de noviembre me recuerda a cuando yo era una adolescente y soñaba una vida diferente, 17 años atrás. Frío. Gris. Viento. Incluso cuando se suponía que debía hacer 25 grados.  Ahora veo un chico con chaleco y remera manga larga desde mi balcón, prueba de que los milagros existen. Quiero frío en primavero. Aqui está. Quiero vivir en un lugar frío, que alimente mi inspiración para escribir. Se va a hacer realidad. Solo tengo que seguir escribiendo, solo tengo que seguir deseando y pintando paisajes con la imaginación.    

 Yo una vez soñé con la torre de Londres y pensé en escribir mi sueño. Pero como te quería demasiado, y también quería impresionarte, empecé a escribir este sueño en inglés, para que lo leyeras. También quería impresionarte porque sé cuánto te gusta la Historia, así que reuní todo lo que recordaba sobre esa maravillosa construcción normanda, que data del año mil y pico, que está en el centro de una ciudad tan cosmopolita como la que ya mencioné, y empecé a enredarme entre mil datos irrelevantes. Qué quién fue el último rey sajón, que William esto, que tal fecha, que no se cuántos siglos de ocupación, y al final terminé desistiendo. La Historia no es lo mío, sino lo tuyo. Lo mío son las historias, escribir historias. No suelo recordar jamás los sueños que tuve, se esfuman a la mañana siguiente. Pero de este sueño no pude olvidarme, aunque hayan pasado meses de él. Estábamos en un taxi inglés, por la noche, recorriendo como dos turistas que no quieren realmente conocer la ciudad, sin...